Esmeralda Scalza

Le mezze stagioni, non esistono più

Francesca Pellegrino — Mon, 15 Mar 2010 10:29:29 +0000

Guardo a terra da stamattina.
Cerco. Cerco da che gli orologi
hanno strillato un altro sole
diverso. Pare che stiano iniziando
ad impollinare rugiade
i fiori – scosse di assestamento
a marzo - la più vecchia storia del mondo.
La mia.
Dal canto mio
sudo freddo l’ora esatta
di questo mese – Pazza – di tutti
gli interessi maturati
per quelli prima.
La primavera negli occhi
scalcia puttana, figli d’assenza.
Poi, nasconde la mano.

TarantOggi, martedì 9 marzo 2010

Francesca Pellegrino — Thu, 11 Mar 2010 13:35:09 +0000

Bang Bang – Tenere fuori dalla portata delle vergini

Francesca Pellegrino — Wed, 03 Mar 2010 15:26:23 +0000

Mi muove l’aria di ritorno
di rimbalzo, di rinculo
dello sparo di una bocca
nel mezzo dei miei occhi.
Li ho dovuti chiudere
per evitare il danno.
E ho anche fatto silenzio
dietro la prima nuvola
che poteva nascondermi la vergogna
di essere vergine, talvolta.

Il talento di Laura per la primavera

Francesca Pellegrino — Tue, 02 Mar 2010 09:43:03 +0000

Laura Primomarzo, la conosce bene
la fortuna della neve bianca
di latte – e nel ventre un altro figlio.
Lei che rimediava stelle
per rammendare un buco vergine
di madre, nel cuore.
E velava sogni, sull’organza centolire
e l’esponenziale moltiplicazione
delle olive nere, in credenza.
I pesci, invece, restavano spesso muti.
E fece primavera, di tutti gli inverni
coi fiori stampati, nel piatto.

My names

Francesca Pellegrino — Wed, 24 Feb 2010 15:44:20 +0000

Nel pugno ho un mucchio di nomi
che mi scelgono all’occorrenza.
Qualcuno di questi
ha un suono che stride di gesso
sul silenzio e soffre
le doglie di un parto
trattenuto dentro la bocca.
E la lingua spinge sui denti
di rabbia. Di rrabbia. Di rrrabbia.
Le cose si fanno al contrario
come dentro agli specchi
gli inganni del tempo, negli anni,
del tempo.
Risolvo ignorando, appena posso,
appena che il vento ritocca
di cipria il mio viso.

Brooklyn Gustolungo

Francesca Pellegrino — Thu, 18 Feb 2010 13:37:53 +0000

Di tanto in tanto, la notte
un simpatico rubinetto polemizza
sul maltempo e sulla guerra.

Ce l’ha coi giovani d’oggi
e con le moto – maledettissimo
governo ladro che ci ha rubato
la primavera

mentre mastico chilometri
di retorica – gustolungo.
Alla clorofilla.

Genesi di una solitudine

Francesca Pellegrino — Sun, 14 Feb 2010 10:13:31 +0000

C’era una volta la fame originale
su una tavola di bambola
tutta a quadretti
e vasi con i fiori annisettanta
rossi e gialli e verdi
che facevano la polvere
sulla solitudine

(la plastica non aveva neanche
il profumo di una cosa morta)

I miei occhi impararono a scrivere
le lacrime a stampatello
sui quaderni col lucchetto
e mi salvava una luce di stella
convessa, caldissima
40 watt di carezze, ogni volta.

(la chiave mi stava sul cuore
in una collana d’argento finto).

Adesso, la fame ha la pazienza
dell’inverno
e per ogni primavera che arriva
libero farfalle
dal cuore imbacuccato di seta.

Di quando l’astigmatica ignorante, mise le cornici agli occhi.

Francesca Pellegrino — Wed, 10 Feb 2010 19:52:54 +0000

Era diventanto tutto
stranamente offuscato sui bordi
ed anche nel cuore. Dentro.
persino, la luce si faceva di nebbia
ed io mi cercavo
gli occhi dentro la borsa
e perdevo le cose, le rose.
Perdevo le rose di corsa
in salita, che neanche più il fiato
ci stava nella bocca. Neanche
una parola povera di fame e
nero d’unghia.

Quindi, l’ottico
un uomo con una valigia
di lenti a cercarmi la rifrazione
giusta, sulla retina – e un
mare di numeri in cui
annegare, gli occhi.

E finalmente quell’otto
chiarissimo, in culo a uno specchio
che mai, mi ero rassomigliata tanto.

Forse, erano soltanto sbagliate le finestre
prima di ora.

Ambarabaciccicoccò

Francesca Pellegrino — Mon, 01 Feb 2010 00:24:04 +0000

Sto dietro una cortina di rimmel
e cipria
ma restano cose infrante, dentro.
Parole appoggiate al silenzio
come i culi rotti di bottiglia
incollati sui muri delle case.
E mio figlio con tutte le mani
a chiudersi orecchie, occhi e bocca
per poi, tornare a contare le farfalle
che ha sul comò.

VideoPoesia :http://www.youtube.com/watch?v=qJbetm67g-c – Illustrazioni di Anna Maria De Carlo

Le chiavi, sono sotto il vaso di gerani rossi di vergogna

Francesca Pellegrino — Sat, 30 Jan 2010 18:27:37 +0000

Troppo vento, sempre
spifferi di gelo
che la memoria consuma.
E vennero gli uomini
e furono fatte le porte
una sola cerniera sul fianco
e la possibilità di entrare
e uscire: così, come si crede.
E come si vuole.
E come che – tanto -
è il precedente che fa la regola.
E poi, vennero le donne
con gli scialli
e furono le maniglie.
E le serrature.