PUNTA DELLA DOGANA
(a Alberto e Angelo)

 

Capita di tornare a respirare
una domenica a metà mattina
guardando San Giorgio da Punta della Dogana
sentirsi felici almeno per un attimo

le vertebre di nuovo al proprio posto
ché solo il tocco di un amico può far questo

-non l’avevo capito-

(mi sento un ladro se scatto foto
lì dove è vietato).

Devi venirci un giorno da queste parti
da qui vedi tutta la Giudecca, il Redentore.

Torno indietro: sala numero sette
i cadaveri di marmo di Cattelan
stanno lì belli e irregolari
le dita corrono sui mattoncini
assaggio il sale: cosa viva.

Gianni Montieri inediti 2011

Scrivere di una madre
farlo in una sera di febbraio
riporre, seguendo schema matematico
i piatti asciutti in credenza
poi i bicchieri, le tazze
nel mobile più in alto.

La somma delle rinunce di una madre
di seguito la teoria del sottrarsi:
meno cose – meno vestiti – meno me

applicazione scientifica del dare:
più sacrificio – più amore – più esserci.

Dopocena faccio cose del genere,
quando sto in casa e non esco
non guardo la tele e nemmeno scrivo
sarebbe facile spiegarti il bene che mi fai
più facile con la neve fuori
-il bianco ti somiglia-
invece mi accomodo in poltrona
controllo la posta e non ti chiamo.

 

Gianni Montieri – inedito (febbraio 2011)

Le case di nuova costruzione
appoggiate a sinistra della tangenziale
se vai da est a ovest verso Mecenate
hanno forme regolari, tutte di tre piani
e i colori sono quelli in voga: a pastello
per cui un giallo chiaro, un salmone
qualcuno che azzarda un arancione
ovunque: mattoncini a vista.

Cartelli esposti con la scritta: vendesi
ancora liberi attici, mansarde, trilocali
con terrazza, appartamenti con giardino.
Quelli che già abitano e altri
con bambini e mutuo a tasso fisso
al seguito, che compreranno qua.

Non sanno la fortuna che regala
il panorama dai balconi, dai gerani
tutte le macchine che sfilano
la vita che sta dentro l’ora di punta
o l’adagio rallentato di una domenica
mille mani sul volante, bestemmie,
attese, cellulari, tutte le varianti
del Pop dalle autoradio, l’ebbrezza
di un sorpasso sulla destra.
D’inverno quando è freddo verso sera
milioni di luci colorate, di rosso
guardando in direzione Palmanova
di bianco argento trasparente
se le segui verso l’aeroporto di Linate.

@gianni montieri – inediti 2011

Questo fiume grigio scuro, i ponti
la S-Bahn che corre in alto, binari
gli orologi sospesi, le vecchie fabbriche
appena sopra il letto come sponda: il muro
dietro disegnano murales colorati
simboli, colombe bianche in volo

qui dove scattiamo foto, beviamo birra chiara
talvolta confondendo l’Est con l’altra parte
qualcuno provava a saltare, qualcuno arrivava di là.

gianni montieri – inedito – 2011

(a tutti noi)

Inchiodati su panchine malandate
ridevamo forte
per scacciare chissà cosa
qualche sfottò al più timido
tacere di noi, dei sogni
mancati di un soffio
un futuro rimasto incastrato
sul biliardo, fra la palla otto
e la buca ad angolo.

@ gianni montieri – inediti 2011

Stavi tra i bambini e la finestra
raccolta in nuvole bianche
in spruzzi verticali di farina

- eri l’incanto –

noi, l’attesa del miracolo

per ripararci dal troppo sole
piovevi a scrosci di risate.

@ gianni montieri – poesia contenuta nell’antologia Taggo e Ritraggo ed. Lietocolle 2010

Quattro venditori di rose passano
davanti alla panchina a intervalli regolari
uno ha l’aria triste, uno insiste troppo
l’ultimo, quasi elegante si gira e se ne va
il no che fa più male lo riservo a quello
che mi sorride – fermo – per un minuto

(nel parco i riflessi del pomeriggio che avanza
fra gli alberi, le bici, il cane anziano che rallenta

siamo pronti a partire, annusare il mare)

ogni indiano, pakistano, cingalese ci prova
più o meno alla stessa maniera,
così io garbato abbasso il tono della voce:
“no, non insistere per favore”
e quanta immensa pena provo nel tempo
che ci vuole per muovermi dalla panchina
al binario che mi porta a casa: cinque minuti.

gianni montieri – inedito 2011

Eddie Vedder canta in sottofondo
le marce da scalare, il cambio
di stagione scuro all’ora di punta

pochi accordi poi entra Jeff
l’occhio destro dal retrovisore
mi attraversa più degli abbaglianti

ricordo le tue mani nei guanti
il naso freddo quando c’era neve

la solita coda in direzione laghi
ma sono fortunato: ho il telepass
e l’amarsi così tanto, l’amarsi male
che è servito a tutti e due.

@gianni montieri (inediti 2011)

A dover partire di ferragosto
è come mettere una parentesi
un cartello con la scritta:
“chiuso per ferie”

da questa parte della serranda
sotto la luce spenta dell’insegna
clienti affezionati attendono
che l’estate passi o che il racconto
finisca non con un finale ma
con un altro inizio, una parola nuova
basterebbe un tuo silenzio

(imparassimo anche noi a tacere
come un poeta dovrebbe
chiudere per ferie ogni tanto
starsene da parte, quando è tempo
e a suo tempo sapersene andare).

gianni montieri (inedito agosto 2011)

Milano mi somiglia, non il fiume
che l’attraversa all’ora dell’aperitivo
l’aprire e chiudere il giornale,
il doppio giro al collo
che fa la sciarpa in pieno inverno
nemmeno stasera che è bello
e me ne vado in bicicletta verso casa

a volte è il grigio che disegna la Ghisolfa
o il suono secco della parola: Lambro.
Cose che si tengono da parte
come vestiti che non vuoi buttare.

Mi somiglia nei pomeriggi estivi
quando stiamo zitti entrambi
stupefatti dal colore che fa verso le sei
il sole, quando piomba su Viale Monza.

 

 


@ gianni montieri – inedito 2011